[Ethaen K.] Texte Personnel Sans Titre X

Plus rien à faire qu'avancer. Regarder loin devant soi, dans le brouillard humide de l'avenir. Comme aspirer la spaghetti du futur avec une répugnance non feinte. Un goût âpre de moisissure. Même en regardant ces corps se mouvoir sous la pluie battante, dégoulinent les joies et peines de l'âme. Pourtant, on aurait pu penser à une averse d'acide, qui amène la purification salvatrice. Un pas. Un autre. Un pied. Puis deux. Rien qu'une pâle imitation de ce que le paraître voudrait devenir. Et puis, d'un coup. Une chute. Un vide. Le chaos.
On y est déjà. Le wagon maudit nous a pêché, et nous y a conduit. La sentence s'exécute, c'est bien mérité. Sensation de froid glacé dans l'échine, coups de poignard qui transpercent la chair épaisse et molle. Et puis là, le flot de ce qui pourrait porter le nom de liquide de vie. Plus rien à faire que reculer. Regarder loin derrière soi, dans le brouillard sec du passé.